Qualche ardito giornalista è arrivato persino a scrivere che “con Sisley è cominciata una nuova guerra di indipendenza per dire al mondo: siamo attuali, siamo retrò; siamo sexy, siamo romantiche; siamo classiche, siamo alternative. Siamo ciò che siamo. Soprattutto, siamo”.
Perché ardito? Perché, prima di promuovere Sisley come nuova portavoce del femminismo e paladina di un corretto uso dell’immagine femminile, bisognerebbe ricordare questo:

Per quanto oggi si senta particolarmente vicina alle motivazioni delle donne italiane, che martedì torneranno in piazza, Sisley non è esattamente tra quei brand che si è fatta scrupoli ad utilizzare il corpo femminile erotizzato, per alzare le vendite.
Non a caso, la pubblicità ideata per la collezione A/I è stata bloccata dall’Istituto per l’Autodisciplina Pubblicitaria, perché ritenuta “lesiva della dignità della donna”.
Sisley si è redenta? O più realisticamente spera di allargare la sua fetta di mercato, facendo leva sull’oblio?

In una celebre storia, il vento dell’Est ha portato Mary Poppins davanti al portone della famiglia Banks. Chissà da dove soffiava il vento che in Italia ha sollevato il polverone di fanciulle, che ai giorni nostri affollano verbali, giornali e trasmissioni televisive. Queste giovani donne sono al centro di uno scandalo sessuale, ennesima farsa di un sistema incancrenito anche nel modo di comunicare. Se in questo triste teatrino italiano, avessimo mantenuto almeno i quattro punti cardinali, le donne coinvolte in questa vicenda sarebbero prese per quello che sono: persone informate sui fatti, vittime o carnefici. Ormai però, il senso delle cose è andato perduto, al punto che i protagonisti di una storia, che si dovrebbe commentare da sola, sono diventati un fenomeno di costume. La rubrica “Visti da Vogue“, dell’omonima rivista, si spende in consigli di stile per le “Berlusconi Girls”, interrogandosi se la loro mancanza di classe sia una condizione necessaria, per il ruolo di “corpose illusioni sexy” che rivestono, o se, al contrario, non possano essere meno sfacciate nel look, augurandosi infine una purificazione catartica nel segno dell’eleganza. Si legge: “Se oggidì conta solo l’apparire e dato che dobbiamo subire le molteplici manifestazioni di queste proterve protagoniste della cronaca, almeno che siano vestite in maniera appropriata.”
Sebbene non si richieda alle riviste femminili una mission femminista, sarebbe almeno auspicabile una certa sensibilità di genere, visto che si rivolgono pur sempre alle donne. Come si può dimenticare che le varie Rubacuori sono donne e che il sistema di cui fanno parte è un attentato alla rappresentazione di tutte? Come si può considerarle solo un fastidio davanti agli occhi, senza considerare di cosa siano lo specchio? Come ci si può rivolgere a loro dicendo: va bene aprire le gambe per soldi o gioielli, ma fatelo con stile, come se uno spolverino di Armani lavasse via il fatto che si stanno vendendo? Ma del resto, nella società spettacolarizzata, anche la prostituzione è questione di stile.

Pedalo. La laguna a sinistra, il mare a destra, sopra: la pioggia. Cielo basso, lattiginoso, persino amichevole nonostante l’acqua che rovescia. Pedalo di lena, il foulard zuppo sui capelli zuppi, i jeans incollati alle cosce, gli occhiali appannati nel taschino del trench – e meno male che l’ho ficcato in valigia – supero un canaletto che taglia dalla darsena alla spiaggia e gli alberi del viale che raggiungo mi offrono temporaneo riparo. Sette minuti prima della sigla. Gli alberi restano indietro, spingo sui pedali, filo sull’asfalto lucido, accelero e accelera anche la pioggia che, irrefrenabile, ha trovato la via del collo e delle caviglie. La sacca di tela con i sandwich preparati tra il caffellatte e la doccia è una spugna che assorbe e s’incolla al rosso del programma. Lungo il vialone dritto che corre insieme a questa lingua di terra isolata, le auto s’accodano come ovunque in un mattino di pioggia d’inverno. Le supero maldestramente, in lontananza vedo le sfere bianche dei lampioni schierati davanti all’ingresso del PalaBiennale. È quasi fatta, mi dico. L’acqua cola nelle maniche, lungo la schiena, s’accomoda nel cotone della maglietta, incolla i capelli alla nuca. Quattro minuti prima della sigla. Grondo acqua. I motociclisti si fermano sempre, quando piove. Anche i ciclisti, rifletto. Salvo che non debbano tagliare un traguardo o arrivare puntuali a un immancabile appuntamento. E la prima proiezione del giorno è un immancabile appuntamento. L’accredito al collo, Variety sotto il braccio, gli occhi ancora stretti dal sonno, ci si accoccola in una poltroncina rossa e, nell’oscurità della sala, quasi ci si riappropria del sonno abbandonato appena un’ora prima, curiosi e complici di un sogno altrui. Per questo pedalo sotto il diluvio del Lido.
L’autobus che da Malamocco arriva a Santa Elisabetta e oltre, attraversa una pozzanghera come fosse un vaporetto, alza ali d’acqua che m’investono in pieno. Non c’è scampo, sono acqua che pedala. Un minuto alla sigla e duecento metri di temporale ancora da attraversare. Rallento, mi fermo sotto un balcone. Strizzo la sacca, i capelli, il foulard, il trench, odio questi jeans appiccicosi e gelidi. Un uomo piazza un bidone pieno di scope a un passo da me, Sposta più in là, grida il compare, Non posso, non vedi che c’è la bici! risponde lui, Vado via subito, mi scuso io. Faccia con comodo, si rassegni, oggi è così… Mi consola lui. Mica vendete ombrelli, chiedo io. Ostrega, certo! esulta lui. Scelgo quello bordeaux, lo apro lentamente al pensiero di una colazione consolatoria in pasticceria… Ma ecco che una robusta signora avvolta in un impermeabile azzurro mi sfreccia davanti pedalando al riparo di un ombrello.  Allora, anch’io! Monto in sella, con una mano tengo l’ombrello con l’altra il manubrio. Sbando, mi raddrizzo, faccio gli ultimi cento metri al centro della carreggiata, dal PalaBiennale giungono le note della sigla. Entro che è già buio, le prime immagini già sullo schermo. Entro senza far rumore, m’infilo di nuovo sotto le coperte, in silenzio e lentamente, per non disturbare chi sogna insieme a me.

P.S. Pedalare per il Lido spostandosi da una sala all’altra a caccia di film è magnifico, sono giorni di pane e pellicola. Tra le opere viste, a mio avviso, assolutamente da non perdere Post mortem di Pablo Larrain, un gioiello di sceneggiatura e regia, ed Essential Killing di Jerzy Skolimovski, stupefacente. Seguono Somewhere della Coppola, intenso, ironico e beffardo, Cirkus Columbia dell’elegante Tanovic e Cogunluk (Majority) di Seren Yuce, film turco (sempre che arrivi nelle sale italiane). Se amate Napoli e la sua musica procuratevi Passione di John Turturro, è un documentario ed è uno spasso. Evitate accuratamente La solitudine dei numeri primi, è brutto che più brutto non si può. Dimenticatevi di Vallanzasca, Placido e Noi credevamo, Martone: sono film per la tv e ce li propineranno per allietare i nostri futuri gelidi inverni. Gli italiani meritevoli sono La pecora nera di Ascanio Celestini e Venti sigarette di Aureliano Amadei, vincitore della sezione Controcampo italiano: racconta di Nassiriya, andateci.

P.P.S. Oggi, venerdì, il sole splende tanto quanto La versione di Barney.